pretty face. pretty soul. wrong though.

Cuando la comisura de tu labio supo a martini.

Las olas golpean alrededor de las rocas que nos resguardan, yo no dejo de tocar la guitarra, yo no dejaré de tocar, hasta que el efecto entre a mi sueño. Y ahí estábamos los 3 con una lámpara, viendo el vacío dónde se junta la noche y el mar. Pensando el vacío que nos separa de la realidad. Escuchando notas suicidas que se avientan al agua. Haciendo una red de acordes para pescar la idea que florece en el abismo.

hola mescalina.

El martes empastillado de cosas distintas aprendí la preparación del cactus de San Pedro, cómo elegir, cómo cortar, cómo limpiar, cómo licuar, preparar, y consumir. El trip se quedó escrito en la bitácora de una libreta de un amigo, cuando lo consiga lo transcribiré.  Fué un día largo, con un gran abanico de sensaciones, "ando y desando" pensaba.  A lo largo del día seguí bebiendo el licuado mescalinoso,  tardó en golpear mi cabeza, para entonces; el sol se recostaba en mi inconsciente y la noche azul goteaba como acuarela en nuestros párpados. Y mi pensar siguió goteando mientras duermen los demás, dejé un rastro de acuarela por todo el lugar; dejé una pintura que jamás verás.

El cielo a veces no escucha y la luna observa en silencio; el eco de mi estrella.