Las preguntas siguen esparciendose, fluyen de un corte llamado consciencia, fluyen de las cortadas oniricas -que duelen-; el recuerdo.
Aprecio bastante el caminar iluminado por gotas del suelo, no se en que punto aquella imagen se pierde, se vuelve una simple ilusion, su vacio es una productora del dolor, la vieja maquinaria apenas y sirve de tan oxidada, la atmosfera mantiene una humedad ancestral, la oscuridad son casquillos expansivos que piso cuando camino. Los restos de mis pies son un adorno mas; del pensar caminar.
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